Cuando presiono crear una entrada
me siento alegre
tengo la fortuita oportunidad de crear
que desolado campo
es posible ver
al mirar tu ventana
no de tu computador, claro
si la ironia vaga
del silencio que escapa
por el velador
y por la silla en la que me encuentro
la politica es medio rara
ironica
pero como todo
la vida
el deseo
y los sueños
son dilemas del destino
fracciones del olvido
que en su momento
carecen de movimiento.

En el nombre del amor

Que ironico
pensar en parar.
Al ver el amor,
el que tiene miedo
lo hace
el que cree no para
y el poeta sonrie
por supuesto
por que se las sabe todas
puede ver candela en el desierto
y puede ver agua en el miedo
y en la muerte
sin embargo
no hay ser humano
que no alla sufrido
por su falsa esperanza
que nos deja un amargo sabor
al acabar
no entre sus piernas
sino en tu corazon
si, ese vacio
no se olle se siente
cuando muerdo la noche
en una confusion total
que todo lo leido
no parece ideal
marx, jupiter, saturno,
neruda, confucio, lao tze
puros enredos
son tan raros
que parecen irreales.

Cuando el poeta muere

Al mirar por la ventana
se rinde a la colecta
de miedos y sinvergüenzas
que deja el amanecer
no roto
porque la noche se apiado
sin su proverbio común
y sin disimulo previo
sin cartas el cartero
sin poesía ni bellezas
el alma ilusa
de su extravagancia
falsa ironía
verdadera melancolia
que deja la muerte
del amor en su cofradia
en su eterno resplandor
sin formas la avaricia
sin duelo la cesantia
que no sos dos
de que uno muere
y la gente lo señala
cuando se encuentra en la acera
tirado en el suelo
avergonzado por su duelo.