Incoherencia sin armonia

Agonizante espere la llovisna
Compungido en mi corazon
Por una guitarra y tu clavel
Mil rosas no se comparo nada entonces
A lo que algunos llamaron sociedad
Pero yo en mi mente propuse suciedad
Talvez siempre lo supe
Nada se comparo
Al amargo veneno que bebi aquel dia
En que mil aluviones fueron esparcidos
Como cenizas en el rostro
De un indiferente y meditativo mar
Que acongojado de dolor lloraba
Sin tomar ninguna molestia
Sin tener ninguna propuesta seria
Ni una broma incomoda
Solo fueron emanaciones de dios
Canciones del poeta
Foros de muchedumbre
Talvez algun dia pueda verte
Oh sombra tuya
Espero encontrarte en algun retrato
Por comparación no existio
En un desierto que asolo
En los dias posteriores a tu partida
A tu despedida sinica
Que solo fue una estela
De lo que era tu razon
Aquella que un dia ame
Y ahora dejo partir
Pero llevo conmigo
En mi yo descuartizado
Pequeñas particulas de ti
Inevitable para mi
Loco para los sicoanalistas
Aun asi me lo llevo
Y el que me lo prohiba lo odio
Porque alla donde sembro la tierra
Donde germino el cielo
Fértil en tu vientre
El lobo sacia su boca
Porque es un idiota
Con una guitarra mirando todo
Bañado de lodo
Talvez me mires bobo.

Cuando presiono crear una entrada
me siento alegre
tengo la fortuita oportunidad de crear
que desolado campo
es posible ver
al mirar tu ventana
no de tu computador, claro
si la ironia vaga
del silencio que escapa
por el velador
y por la silla en la que me encuentro
la politica es medio rara
ironica
pero como todo
la vida
el deseo
y los sueños
son dilemas del destino
fracciones del olvido
que en su momento
carecen de movimiento.

En el nombre del amor

Que ironico
pensar en parar.
Al ver el amor,
el que tiene miedo
lo hace
el que cree no para
y el poeta sonrie
por supuesto
por que se las sabe todas
puede ver candela en el desierto
y puede ver agua en el miedo
y en la muerte
sin embargo
no hay ser humano
que no alla sufrido
por su falsa esperanza
que nos deja un amargo sabor
al acabar
no entre sus piernas
sino en tu corazon
si, ese vacio
no se olle se siente
cuando muerdo la noche
en una confusion total
que todo lo leido
no parece ideal
marx, jupiter, saturno,
neruda, confucio, lao tze
puros enredos
son tan raros
que parecen irreales.

Cuando el poeta muere

Al mirar por la ventana
se rinde a la colecta
de miedos y sinvergüenzas
que deja el amanecer
no roto
porque la noche se apiado
sin su proverbio común
y sin disimulo previo
sin cartas el cartero
sin poesía ni bellezas
el alma ilusa
de su extravagancia
falsa ironía
verdadera melancolia
que deja la muerte
del amor en su cofradia
en su eterno resplandor
sin formas la avaricia
sin duelo la cesantia
que no sos dos
de que uno muere
y la gente lo señala
cuando se encuentra en la acera
tirado en el suelo
avergonzado por su duelo.